Espinas de Pez

I

El Tiempo
y su pringosa
paranoia.
La gente atornillándose
en los marcos de las puertas.
El frío que "aporcelana"
los rostros,
y hace nubes con las palabras.
La andrajosa cebolla
que antes fue una persona.
La virgen y sus monedas.
Y el tiempo.
El tiempo fluyendo
por todas las cosas.
Mismo que por mi discurre,
al ser este cuerpo
deleznable e imperfecto,
no conoce las
razones de mi espera.

Yo soy el viejo
que sostiene el reloj
y la vara
de hoja curva
y postrera.
Yo quien lo anima
con mis ansias.

La herida en tu respiración,
con su rojo carmín,
que por estigma
y otras tantas cosas
que no comprendo
me fascina,
se hace esperar.

Y mientras te espero
repaso los hechos
que hoy me pusieron
en la feliz y poco
decorosa situación
de esperarte (de amarte).
Arrumbada y obsoleta
está
la cajita de madera
donde quise sepultarte.

II

Si de la oscuridad
entrecortada de un bosque
articulado, me elevo
con los ojos
a las altas cornisas
grises,
no es más que para dejarme caer
y saber,
sin contar, ni preguntar nada,
que cuento con tus brazos.

Cuando el hambre
se apartó de mi,
el mundo también lo hizo.
Preñadas mis entrañas
consumí la carne sobre
los huesos y el brillo
mortecino de los ojos
cansados se hizo común.

Un hocico y dentro
nada sino colmillos.
Escarpada la espalda,
carroñera apariencia,
de plumas y buitres
simulaban ser,
las vértebras y las escápulas.

Laxo el equilibrio
del cuerpo ligero,
que carga lo indecible.
Todo lo anterior licuado.
Y en el huesudo capullo.
lo aprendido siendo bestia
que solo pasta en las ideas.
Elevándome del suelo con
estacas de carne, caminé,
para perder.
Los placeres y los espejos.
También el recelo y los olvidos,
ya que no hay mayor asesino
que mi férrea voluntad.

Hoy no pregunto
nada que no puedan
responder. Que es
poco por cierto.
Y aunque poco, también,
es aquello que pude cincelar,
estoy lleno de certezas.
No es la catedral
de los hombres.
Sino en los recovecos
que encuentro en los infinitos
pliegues donde anida la gloria.

Hoy feliz, voraz.
Con carne antiquísima
y sal renacida.
Soy yo quien aparto
al mundo y te aparto
para mi. Ese es el sentido
de todo este silencio.

III

Ella tiene

Un rincón

En la espalda

Porque el mundo

la incomoda.

Vive su bendición

Como un martirio

Queriendo perder

En la noche

Las espinas que la coronan

Ella sigue cada

Pequeña línea

Con prodigiosa

Alevosía.

Ella me traduce

Las cosas bellas,

Y en su boca

La nihilista ironia

Adolescente que gobierna

Mi discurso, calla

Para escuchar

Su ineludible cordura.

Y es mi sino

Ser un espejo

Porque solo al reflejarla

Puedo encontrarme bello.

Ella, con sus manos

Preñadas de colores.

Con su naciente coquetería.

Ella, con los ojos

Redondos y rasgados.

Ella abarcándolo todo.

Ella explicándolo todo

Cuando me abraza.

IV

Todas tus penas,

Tus dolores,

Todos los reclamo.

Envainado quedó

El filo de viejos rencores

Pueriles que por

Ceguera supieron lastimarte.

Reclamo ser el culpable.

Reclamo el odio

De tus letras abigarradas

Sobre un papel insuficiente.

Como el perro cojo

Que no malogra su camino

Por el trabajoso paso

Que le impone la distancia,

Pretendo tu amor

Y tu confianza.

Si tu orgullo lo reclama

Acá tenés aquella daga.

“Tarde”, podrás decir

Mostrándome el tiempo perdido.

Pero lo eterno y mi sentir

Llevan el mismo camino.

Una visita al museo

En la evolución de las especies sobrevive el más apto. El homo sapiens sobrevivió al neandertal a pesar de que este último era físicamente más apto. Sin embargo su capacidad de simbolizar, comunicarse y formar "alianzas", salvó a estos hombres débiles pero astutos. Ahora ¿quién sobreviviría? Sabemos que, en nuestros días, el mejor alimentado, el más protegido es el que más dinero y oportunidades tiene ¿Será el pragmatismo (el chanta), el que saca mejor provecho de una sociedad amoral, el que defina al más apto?Tampoco tenemos que olvidarnos de aquellos que más crías sueltan al mundo: los que menos dinero tienen... En ambas partes sobrevivirá el más chanta ("pragmático"). Aquel que encuentra en cada circunstancia la oportunidad de sacar provecho sin importarle nada más. Los idealistas, en cambio, no traerían hijos a este mundo, o no todos. Los idealistas mueren por sus convicciones, y aunque no les "convenga", si algo va en contra de sus ideales no lo harán. Por eso se extinguirán primero...
¿Será que los neandertales eran idealistas?

Gente que busca...

Su nombre es Pablo, desearía poder estar triste. Desearía poder sentir algo entre las costillas o en las tripas, un puño retorciendo sus intestinos; algo. Fantasea, a veces, que rompe en llanto y que una pena desgarra su cordura más allá de todo rasonamiento lógico. Sueña con humillarse sin notar que lo está haciendo. Sueña que sus palabras retumban en sus oídos tan convincentemente como lo hacen en quiene lo escuchan. Pablo, secretamente sabe que sus padres son extraños; que sus amigos son "convenientes" y que él no existe. Extraña ser cotidiano, pero aún este exilio que vive no le produce nada digno de ser mencionado. Pablo no tiene nada que decir, no tiene nada que hacer. Porque Pablo. mucho antes de poder soportarlo, descubrió que el universo se expande y la única ley absoluta que lo rige es esa. Las cosas se separan.
Pablo busca fragmentos para recordar cómo ignorar ciertas cosas.

Ramona II

incertidumbre.....

El invitado de piedra

En esta entrega, en este lugar sagrado donde acude tanta gente.....
El "arte" de Raul Rigoli Riggazzi, nacido, como su nombre lo indica en Bolivia. Después de fracasar estrepitosamente en su carrera de "bañero" se topó por casualidad con la plástica. En un viaje que hizo, como trabajador golondrina, a Minesota, Corrientes se topó con una reproducción de una reproducción de "El David", de Bernini, en una panadería. Era una pequeña figura hecha de chocolate blanco. En ese momento supo que su destino estaba en las artes plásticas. Se anotó en un curso municipal de pintura, dibujo y bombas diesel. A fuerza de robarle los diseños a sus compañeros se hizo de un nombre, que pronto trascendió las fronteras de su casa.
Fragmento del último reportaje que dio Raúl, antes de morir en extrañas circunstancias (ciento catorce hachazos en la cabeza).
-¿Definiría su arte como neofiguración?.-
-¿Vas a escribir Arte con mayúscula?.
-Ehhhh, si, si claro.-
-A, bueno. De todos modos lo mio no es Arte. Yo creo una realidad paralela.-
-¿Qué tiene para decirla a los críticos que lo tachan de pueril y autoindulgente?.
-Antes que nada quiero decir que no sé qué quiere decir "autoindulgente". Pero más allá de eso, lo críticos me chupan un huevo. Yo soy el artista, no ellos.-
-Muchos de sus seguidores ven en sus obras una mercada melancolía, un escapismo del mundo moderno. El rescate del romanticismo francés.-
-¿Denserio?-

Ojidio y Cabeza, una catarata de emociones

La puta que vale la pena.

Ojidio y Cabeza, sigue la resistencia

 Otro histórico el segundo Ojidio y Cabeza. 

Cosas que finalmente dejan de importar

El cinismo nos mantiene cuerdos...... Si, todo el mundo sabe eso, y de alguna manera las personas malograron este último refugio. Estas sentado en algún lugar alejado del ruido. Te sentís partido, por completo desilucionado porque acabás de descubrir el nuevo uso pervertido que las personas han dado al cinismo. Es patético ver como para muchos la inteligencia sirve para desarticular los poco sitios y ritos sacralizados que quedaban en el mundo. Tengo un amigo muerto por descubrir que el amor no es una fuerza del universo, sino una construcción social. Ciertamente el amor, la lealtad, el honor no son más que ideas que se sostienen con la pura voluntad. Cosa que no hace más que exaltar el valor de dichos conceptos. Que los objetos se precipiten al suelo por efecto de la fuerza de gravedad no es un milagro. Que encuentres adorable el modo en que ella o él se toca los codos cuando esta nerviosa/o sí lo es. Los rituales han sido vaciados sistemánticamente por fundamentalistas pragmáticos, gente que no puede apreciar la diferencia abismal entre una carta manuscrita y un correo electrónico; entre una empanada con repulgue y una cerrada con tenedor; entre utilizar una punta Rotring y una microfibra. Sí, estos seres se juntan y posiblemente a simple vista parezcan festejar: por ejemplo en un cumpleaños, pero en verdad todo lo que hacen es reunirse y beber, dejando de lado el significado de ese día. Posiblemente por la calle puedas ver a una que otra persona, cada vez son menos, deambulando con los ojos perdidos en sus propios pensamientos. Personas que se excluyen de toda celebración ya que no pueden tolerar el nivel de intrascendencia que estas tienen. Si, son ellos quienes intentan conservar dentro de sí el verdadero significado de las palabras.

Ramona, Un lugar feliz..¿?

Nunc
Est
Bibendum....