Espinas de Pez

I

El Tiempo
y su pringosa
paranoia.
La gente atornillándose
en los marcos de las puertas.
El frío que "aporcelana"
los rostros,
y hace nubes con las palabras.
La andrajosa cebolla
que antes fue una persona.
La virgen y sus monedas.
Y el tiempo.
El tiempo fluyendo
por todas las cosas.
Mismo que por mi discurre,
al ser este cuerpo
deleznable e imperfecto,
no conoce las
razones de mi espera.

Yo soy el viejo
que sostiene el reloj
y la vara
de hoja curva
y postrera.
Yo quien lo anima
con mis ansias.

La herida en tu respiración,
con su rojo carmín,
que por estigma
y otras tantas cosas
que no comprendo
me fascina,
se hace esperar.

Y mientras te espero
repaso los hechos
que hoy me pusieron
en la feliz y poco
decorosa situación
de esperarte (de amarte).
Arrumbada y obsoleta
está
la cajita de madera
donde quise sepultarte.

II

Si de la oscuridad
entrecortada de un bosque
articulado, me elevo
con los ojos
a las altas cornisas
grises,
no es más que para dejarme caer
y saber,
sin contar, ni preguntar nada,
que cuento con tus brazos.

Cuando el hambre
se apartó de mi,
el mundo también lo hizo.
Preñadas mis entrañas
consumí la carne sobre
los huesos y el brillo
mortecino de los ojos
cansados se hizo común.

Un hocico y dentro
nada sino colmillos.
Escarpada la espalda,
carroñera apariencia,
de plumas y buitres
simulaban ser,
las vértebras y las escápulas.

Laxo el equilibrio
del cuerpo ligero,
que carga lo indecible.
Todo lo anterior licuado.
Y en el huesudo capullo.
lo aprendido siendo bestia
que solo pasta en las ideas.
Elevándome del suelo con
estacas de carne, caminé,
para perder.
Los placeres y los espejos.
También el recelo y los olvidos,
ya que no hay mayor asesino
que mi férrea voluntad.

Hoy no pregunto
nada que no puedan
responder. Que es
poco por cierto.
Y aunque poco, también,
es aquello que pude cincelar,
estoy lleno de certezas.
No es la catedral
de los hombres.
Sino en los recovecos
que encuentro en los infinitos
pliegues donde anida la gloria.

Hoy feliz, voraz.
Con carne antiquísima
y sal renacida.
Soy yo quien aparto
al mundo y te aparto
para mi. Ese es el sentido
de todo este silencio.

III

Ella tiene

Un rincón

En la espalda

Porque el mundo

la incomoda.

Vive su bendición

Como un martirio

Queriendo perder

En la noche

Las espinas que la coronan

Ella sigue cada

Pequeña línea

Con prodigiosa

Alevosía.

Ella me traduce

Las cosas bellas,

Y en su boca

La nihilista ironia

Adolescente que gobierna

Mi discurso, calla

Para escuchar

Su ineludible cordura.

Y es mi sino

Ser un espejo

Porque solo al reflejarla

Puedo encontrarme bello.

Ella, con sus manos

Preñadas de colores.

Con su naciente coquetería.

Ella, con los ojos

Redondos y rasgados.

Ella abarcándolo todo.

Ella explicándolo todo

Cuando me abraza.

IV

Todas tus penas,

Tus dolores,

Todos los reclamo.

Envainado quedó

El filo de viejos rencores

Pueriles que por

Ceguera supieron lastimarte.

Reclamo ser el culpable.

Reclamo el odio

De tus letras abigarradas

Sobre un papel insuficiente.

Como el perro cojo

Que no malogra su camino

Por el trabajoso paso

Que le impone la distancia,

Pretendo tu amor

Y tu confianza.

Si tu orgullo lo reclama

Acá tenés aquella daga.

“Tarde”, podrás decir

Mostrándome el tiempo perdido.

Pero lo eterno y mi sentir

Llevan el mismo camino.